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| Riletto con calma e con la musica giusta.
Per adesso accontentati di una parola: fantastico. In attesa di complimenti successivi.
La musica giusta è 'Domenica', di Coez |
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| Mi hai ricordato James Steward nel film 'La vita è meravigliosa'.
Almeno il finale è simile, la riscoperta degli affetti veri e semplici e del piacere di farne parte.
Sei bravo a raccontare cose che fa piacere leggere. Ritrovi la ex moglie, ritrovi tua figlia.
Sei uno scrittore speciale che ha dentro di sé un desiderio infinito di ricostruire la sua famiglia.
O è solo una palestra per te questo foglio, e alleni emozioni?
Comunque sia, io sto con te, dalla tua parte.
Bravissimo. |
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| Ho letto tutti i commenti.
Sei così contento che mai direi qualcosa di negativo, tipo che il colpo di scena finale somiglia a altri colpi di scena finali e banalizza una storia che era cominciata così bene.
Sto scherzando.
Mi è piaciuto tutto del tuo racconto.
Mi è piaciuto il tuo entusiasmo sincero.
Senza covid, ti abbraccerei. |
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| Questa sera offro io.
Tutto a posto a casa.
Un abbraccio. |
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Hai mostrato, con garbo, tutte le difficoltà, tutti i problemi, di chi vive in quel continente.
Scrittura limpida, pulita, corretta.
Il vecchio quando riconquista guarigione e lucidità non ricorda nulla.
Ma ha il consiglio giusto per il ragazzo, il sapere ha più valore di ogni cosa.
E non lo afferma per far colpo su di lui, ne è assolutamente convinto.
Io no, non ne sono convinto.
Ci vogliono altri meccanismi per allontanare quei popoli lontani in ogni senso, da fame, povertà, malattie, guerre.
Ma questo è un discorso da approfondire da qualche altra parte.
Godiamoci la saggezza del vecchio.
Godiamoci l'istinto protettivo di una mamma.
Godiamoci l'ingenuità disarmante.
Di un ragazzo.
Brava, Esterella. |
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| Bellissimo.
Ti ringrazio per aver ricordato la mia infanzia, la sovrappopolazione dal barbiere, il cavallino di ferro sul quale mi addormentavo a ogni taglio,
e papà che fumava e rideva al mio risveglio da rapato.
E la poltrona grande, di pelle, arredo importante della stanza da pranzo insieme alla tv.
E la mamma, sempre pronta a abbracciarmi, a perdonarmi ogni cosa. Anche se ero un bambino buono con poco da farsi perdonare.
Te lo ridico, sei bravissimo. Hai stimolato un traffico di sensazioni, di emozioni pesanti che nessuno era riuscito a smuovere.
Per me hai già vinto.
Autore. |
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| E tu sei così brava a raccontare, perché mai non l'hai fatto prima?
Le tue poesie le ho sempre giudicate delle scorciatoie per arrivare al lettore e fuggire subito.
Questo racconto resta, resta nel cuore. E non voglio affibbiargli facile dolore. Preferisco ricordarlo con la battuta sulla pancia di Giuliano, che adoro.
Coltivata in casa.
Come il tuo amore per lui.
Piaciuto assai. |
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| Perdonami, ma credo che il giocatore giochi solo per giocare.
Per sentirsi qualcuno. Per sentirsi importante.
A un certo punto non gli importa più nemmeno vincere. |
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| L'inizio del tuo racconto è un capolavoro, mi è piaciuto tanto.
Poi leggere che puttane e criminali siano necessari mi ha fatto un po' sbandare. Pure le scene convulse mi hanno fatto sbandare. Granate, mitragliatrici, fucilazioni.Pure.
Ma sei tu che scegli gli ingredienti del racconto. Tu comandi le parole e io le rispetto.
Resterò comunque legato alle prime venti righe. E non perchè non ami le storie di resistenza.
Un abbraccio. |
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| Una migrazione al contrario.
Un desiderio.
Chi lo realizza.
Sembra dire poco questo racconto.
Poi, alla seconda lettura non riesci a staccartene...
Anche se
avrei identificato meglio le figure femminili, per un giusto rispetto. Ma questo è un problema mio, non riesco a parlare di qualcuno senza scavarci dentro.
Il racconto scorre che è una bellezza, comunque.
La generosità esagerata dell'anziano risulta credibile.
Un po' meno credibile che uno così benestante non abbia uno straccio di compagna. Ma pure questi, sono affari suoi.
Edited by tommasino2 - 30/11/2020, 05:59 |
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| Non ho spazio per discuterne, ma immaginavo che sarebbe andata a finire così. Che non significa che il racconto sia prevedibile. È che gli uomini sanno trasformarsi in perfetti imbecilli come nessuno al mondo.
Quaranta anni fa, stavo appoggiato al bancone di uno dei club più esclusivi della città, quando mi sfilò davanti la mia futura moglie. Seppi solo dire - dove vai? - al bagno, rispose. Dopo una breve riflessione chiesi con aria più maneggevole possibile - serve una mano?
Questi sono gli uomini, e quelli che hai selezionato tu sono dei geni in confronto a me.
Piaciuto molto, tra i migliori.
Edited by tommasino2 - 29/11/2020, 17:23 |
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| La vincita al gioco è come festeggiare tre volte di seguito il proprio compleanno, solo chi l'ha vissuta può capire lo smarrimento del protagonista. Che poi lui è fortunato, conosce solo quella sfaccettatura, ma il gioco ha mille bocche, mille aspetti, e chi ci cade dentro li esplora tutti. Mi viene in mente un lungo viaggio a Cagnes Sur Mer, solo per esplorare le perdite in un ippodromo diverso da quello della mia città. Come se per i giocatori sconosciuti fosse più facile passare alla cassa.
Perdona la divagazione. Il tuo racconto fa capire bene il costo umano del vizio, anche se la reazione della donna appare esagerata, e pure quella dell'uomo, che sicuramente non ha la viltà del giocatore, tutt'altro, diventa tenero e commovente. |
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| Adelaide scopre l'antitaccheggio nella maglia che le donne indossano da secoli, e prova a farlo funzionare.
Non sempre ci riesce, come accade nella sua violenta storia personale. Ma ci prova.
Che poi specializzarsi nel settore della sofferenza deve essere veramente terribile se a farlo è proprio una vittima.
Mi sento in debito con questo racconto, merita più parole, più attenzione.
Per fortuna ho la possibilità di aggiungere sempre qualcosa, di correggere sempre qualcosa.
Tra qualche giorno il commento sarà più lungo del racconto.
Non avrà la sua forza, non avrà il suo dolore.
Sarà solidale. Che è come dire, forza ragazze, ci siamo pure noi.
Basterà?
Edited by tommasino2 - 30/11/2020, 06:32 |
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| Una coppia terribile con tutti i mali del mondo. Una madre immatura e distratta.
Coppia comunque autentica nel vivere la sua vigliaccheria senza particolari strategie. La luce scompare al secondo colpo per favorire un furto mediocre, una vita mediocre condita di bulimia e indifferenza.
Sembra un racconto di Irvine Welsh.
Complimenti all'autore per avercelo mostrato, e al suo coraggio per averlo pensato. Ottima prova. |
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| | Castoro. Scatorcio Boccino Spazzola Zelletta Pastallovo Tacchino Negro...e potrei continuare. Senza questi soprannomi la mia gioventù sarebbe stata meno pittoresca. Il bullismo è altra cosa. Loro erano orgogliosi e più riconoscibili grazie a quei nomi |
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489 replies since 11/2/2013
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